Camilo décompose 5 morceaux essentiels de son nouvel album ‘Para Cuando Sean Mayores’

C’est une chanson qui raconte comment parfois nous sacrifions le simple bonheur à la recherche de la sophistication, de la grandeur et de la grandeur. C’est l’histoire de tous les artistes, et c’est l’histoire de ma vie en général : j’ai sacrifié la simple joie de vivre dans ma maison, de jouer de la guitare et de faire ce que je voulais pour le rêve de poursuivre des choses immenses. Tout le monde ne se réveille pas de ce rêve, mais certains d’entre nous le font, et nous réalisons que lorsque vous vivez toutes ces choses que vous rêviez de réaliser, une fois que vous les avez atteintes, il y a toujours un sentiment intérieur de : « Ce n’est pas ce qu’ils m’ont promis, ce n’est pas ce que j’imaginais.

Vous remportez le prix dont vous rêviez, mais vous n’avez pas l’impression que vous l’auriez imaginé. Vous pensiez que lorsqu’ils vous le remettraient, vous vous diriez : « D’accord, j’ai réussi. » Mais dès que vous le recevez, vos yeux sont déjà tournés vers la suite. Dès que vous remplissez le théâtre que vous vouliez remplir, vous êtes déjà concentré sur la nécessité de remplir ensuite une arène. Et soudain, quand tu vis tout ça, tu te rends compte que le bonheur est quelque chose de beaucoup plus simple et que tu étais déjà heureux avant, mais tu ne le savais pas. Cette chanson parle donc de revenir à la simplicité du bonheur. J’échangerais n’importe quelle récompense, n’importe quel spectacle à guichets fermés, contre une journée où je pourrais m’asseoir sur le canapé avec mes filles sauter partout ; avec mon père; ma mère cuisine de l’ajiaco ; ma femme assise à côté de moi en train de lire un livre. Que c’est le bonheur.

Musicalement, il comporte des éléments de bossa nova et de pagode, mais c’est une exploration très intéressante car il intègre également des synthétiseurs analogiques. Je l’ai produit avec Rafa Arcaute et Juan Pablo Vega en Colombie, et Rafa s’est rendu au Brésil pour enregistrer avec tout un groupe de musiciens spécialisés dans ce son. Ce fut une très belle aventure. (Dani Rondón et Eudis Ruiz sont également reconnus comme co-auteurs).

Écoutez-le ici

« El Árbol » parle d’un problème auquel nous sommes tous confrontés en ce moment, celui de la façon dont le présent nous échappe parce que nos yeux sont toujours fixés sur l’avenir. Cela est lié à tout ce qui se passe sur les réseaux sociaux, où nous recherchons constamment le prochain stimulus, rêvons toujours de ce qui va arriver et ne réalisons jamais quand c’est la dernière fois que nous vivons quelque chose. Par exemple, l’autre jour, j’ai réalisé qu’Indigo, ma fille de 4 ans, ne s’endort plus dans mes bras. Elle dit : « Allons dormir », s’allonge dans son petit lit et s’endort. Et je n’avais pas réalisé quand le dernier jour elle s’était endormie dans mes bras. Je l’ai raté. Je ne l’ai pas vécu parce que je n’avais pas réalisé que je le vivais.

Et cela nous arrive tout le temps dans la vie. À quand remonte la dernière fois que vous emmenez vos enfants au parc ? Quand le sera-t-il ? Nous avons publié un extrait de cette chanson sur les réseaux sociaux il y a quelques jours, et quelqu’un a commenté : « Si j’avais su que c’était le dernier Noël que je passerais avec mon père, j’aurais inventé un autre Noël en février juste pour le revivre. » Et ça me donne des frissons quand j’en parle ; c’est très puissant. La vie nous dépasse et nous ne réalisons pas quand arrivent ces derniers temps.

La chanson est plus pop. Nous l’avons enregistré avec Rafa Arcaute et Nico Cotton en Argentine. C’est la première fois que j’arrive à inclure une basse et une batterie, ce qu’on appelle tout droit, comme je le voulais. Cette chanson est aussi un peu un caprice en ce sens. (Les crédits d’écriture incluent également Nate Campany et Sara Schell en tant que co-auteurs).

Écoutez-le ici

« Chiquita » est la chanson que j’ai écrite pour mon [2-year-old] fille, Amaranto. Ma fille Índigo a une chanson qui s’appelle « Índigo », et Amaranto n’avait pas de chanson parce que je ne pensais toujours pas que c’était le bon moment pour en écrire une pour elle. Mais s’il était possible de transformer l’identité de ma fille Amaranto en chanson, eh bien, je n’ai jamais fait un aussi bon travail en tant qu’auteur-compositeur en capturant l’essence de quelque chose dans une chanson. Pas seulement d’une personne, mais de n’importe quoi.

« Chiquita » est ma fille. C’est exactement une représentation d’elle : elle est curieuse, elle est indépendante, elle veut que je sois proche mais juste assez pour que, lorsqu’elle a besoin de son espace, elle puisse lâcher prise et vivre son moment. Elle est rebondissante et elle a des moments qui ne se connectent pas les uns aux autres. Elle n’a pas de transitions lentes ou graduelles entre les choses ; elle saute d’une chose au silence, du silence à l’excitation, des larmes à la joie pure. Et la chanson a le même mouvement. C’est ce genre de rythme qu’on entend dans le refrain.

Ça commence par sa voix [saying “a bailar, a bailar”] et puis, quand le refrain commence, il y a un autre rythme. Il a un rythme d’inspiration très africaine, avec plusieurs sons que j’ai enregistrés en jouant avec elle, en faisant des petits sons avec ma bouche. Il contient de nombreux échantillons de sa voix. Elle sait que c’est sa chanson et que c’est sa préférée, pas seulement sur l’album mais de toute sa vie. (Co-écrit par Camilo et Juan David Muñoz Avilés).

Écoutez-le ici

C’est une chanson qui illustre magnifiquement la grande différence entre ma femme et moi. Ma femme et moi nous ressemblons beaucoup et nous entretenons une relation incroyablement fonctionnelle, mais nous sommes diamétralement opposés à certains égards. Je vis toujours avec ce besoin insensé de prouver que j’existe, de démontrer que je suis réel à travers mes réalisations, mes activités, mes habitudes et mes structures. C’est comme si le message que mon cœur ressent était que je dois prouver que je mérite ce que je vais recevoir de Dieu et de l’univers – je dois le mériter. Et ma femme est tout le contraire. Au fond de son cœur, elle sait qu’elle suffit, qu’elle n’a rien à prouver, que l’amour est un cadeau qu’il suffit de recevoir. Elle vit dans une tension calme, avec un sens intrinsèque de sa valeur qui est très intéressant et que je n’ai pas, mais dont j’apprends constamment.

Donc, cette chanson parle de l’amour que je reçois d’Evaluna, qui est un amour libre, un amour basé sur un sentiment de valeur essentielle. Elle m’aime parce qu’elle m’aime – pas parce que j’ai accompli quelque chose, pas parce que j’ai prouvé quelque chose, pas parce que j’ai atteint un objectif. Rien de ce que je réalise dans la vie ne la surprend. Et quand je rentre à la maison après ce que je considère comme une défaite, par exemple, elle est là et m’attend, et son câlin, me disant que tout va bien, est l’endroit où je veux retourner, pour me rappeler quelle est ma vraie valeur.

Et je vois cela chez mes parents. Mes parents ont eu des difficultés différentes que je n’ai pas aujourd’hui. Aujourd’hui, grâce à Dieu, j’ai une vie bien plus abondante que celle de mes parents en termes économiques. Mais j’ai grandi en regardant mes parents naviguer dans ce système, rentrant à la maison un jour et disant : « Eh bien, nous n’avons pas de quoi payer le loyer, ils vont couper l’eau, ils vont couper l’électricité, nous ne pouvons plus payer l’école des enfants, ils ont été renvoyés chez eux aujourd’hui et on leur a dit qu’ils ne pouvaient pas revenir tant que nous n’avions pas payé. J’ai vu cela dès mon plus jeune âge, et pourtant, leur étreinte à la fin de chaque journée ressemblait à : « Il n’y a pas de mauvaise journée quand la journée se termine avec vous. » C’est « La Médaille », et c’est une sorte de sensation photographique de l’amour de Dieu, qui est aussi comme ça.

J’ai écrit « La Medalla » avec un ami nommé Juan Muñoz et Daniel Rondón, un autre auteur-compositeur avec qui j’ai eu l’occasion de collaborer sur cet album. (Également crédité : Nabález et Rafa Arcaute).

Écoutez-le ici

« El Traje » est une chanson que j’ai écrite avec Edgar Barrera. Il raconte comment un jour vous vous regardez dans le miroir et — je veux dire, je pense que si je me présentais aujourd’hui au Parque La Bonga de Pasatiempo à Montería, où j’habitais en 1999 ou 2000, et que le petit Camilo me voyait, il ne me reconnaîtrait pas. Et cela m’a vraiment frappé, réalisant qu’en grandissant, nous faisons une très mauvaise affaire en échangeant le bonheur contre un fantasme ou une idée de grandir. Comme quand ils disent : « Ne grandis pas, c’est un piège ».

J’ai commencé à faire de la musique en 2007. C’est à ce moment-là que j’ai commencé à apparaître à la télévision, à sortir mes premières chansons et à vivre de ma musique pour payer mon loyer. J’avais 13 ans. Alors bien sûr, il me restait encore un bout de mon enfance. J’étais enfant, mais j’ai conclu un accord interne selon lequel j’ai troqué mon enfance pour aller de l’avant. Et c’est de cela que parle « El Traje » : « Je me suis regardé dans le miroir et je n’ai rien dit/ Parce que je ne parle pas aux étrangers/ Mais il y a quelque chose dans ton regard qui me rappelle/ Un gamin qui faisait du vélo dans mon quartier. »

C’est une chanson très simple ; c’est une chanson de touches et de voix. Nous ne voulions pas que quelque chose interrompe ce que disaient les paroles et la mélodie. Quand j’écris quelque chose avec Edgar Barrera, j’ai toujours le sentiment que je veux que ce que nous avons écrit soit au premier plan, sans distractions. Oui, la chanson est triste, mais elle donne envie de retrouver cette version précédente de vous-même.

Écoutez-le ici